faisait semblant de ne pas voir.

Je me suis couvert d’un coupe-vent qui traînait dans le fond de mon sac qui était déjà prêt pour le jour où…, — un jour où il devait apparemment pleuvoir, faire chaud, glacial, un jour où j’aurais besoin d’une grosse liasse d’argent liquide, d’un téléphone jetable et d’un revolver calfeutré entre les caleçons et les chaussettes propres — et je suis sorti affronter le vent qui tentait de m’éloigner, de m’envoyer vers le Sud où le soleil pourrait me réchauffer, où les plages seraient brûlantes, où la mer me chatouillerait les chevilles, où l’argent que j’avais amassé me permettrait d’attendre oisivement, couché et aveugle derrière mes lunettes noires et mes paupières fermées, que la mort me fasse de l’ombre en sonnant le glas métallique semblable au son de la clochette du marchant de glace : vers le Sud où la mer colérique, psychopathe, ne crachait pas des gerbes d’eau écumeuses avec lesquelles la pluie ne pouvait rivaliser et que le soleil, enfoui dans son matelas épais et gris, faisait semblant de ne pas voir.

LÉB – Mais elle n’est plus vraiment sûre