Elle m’a raconté :

Entre les rides — qu’avait gravées non pas le temps, mais ce sourire solaire qu’elle gardait en toutes circonstances, même quand la gravité de ses récits en aurait déridé plus d’un, ce sourire doux comme l’étaient ses yeux et pour lequel Herman aurait renié avoir eu une existence avant elle simplement pour en revoir l’ombre sur le banc où ils s’étaient par hasard retrouvés côte à côte il y a dix ans — sur son menton, il y avait une minuscule cicatrice qui dessinait une sorte de L rose sous sa bouche.

Puis elle m’a raconté :

LÉB – Mais elle n’est plus vraiment sûre